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Mi vida era normal hasta que me corrieron de la firma. Llevo 6 meses desempleado. Al principio, tomé la experiencia como una oportunidad de superarme como persona, ganar más dinero, conocer gente nueva. Cien entrevistas de trabajo después, me dieron ganas de tirar a la basura el saco, la corbata y mi cara de pendejo.   Voy a ser emprendedor, le dije a Carolina. Te presto mi cuenta de Mercado Libre, me respondió. Es que ella sabía que debo dinero en la mía. Fue un gesto lindo. Igual no vendí ni madres. Hace dos meses, Carolina se cansó de mí y me dejó. En cierto modo fue bueno. Los cigarros me duran más y no tengo por qué esconder mis ganas de beber a cualquier hora del día. Nunca habría imaginado que terminaría siendo como la mayoría de personas en el mundo que se las está llevando el carajo. Millones y millones de caballos de Turín y de padres y de hijas comiendo papas hervidas con las manos. Siempre me han gustado mucho las papas. Supongo que una cosa lleva a la o...

Como rutina, a las ocho con treinta y cinco el del 5 se pelea con su novia. -           ¡Ah, chinga tu madre!... neta. -           ¡Ah, qué chingón, su puta madre! La vez pasada le gritó idiota. Idiota tu madre, le contestó él. Las pinches putas madres. Después, los gritos furiosos se vuelven esperanzas. -           Como no me decías nada… -           Nada. Mi trabajo me cuesta controlarme para no ser un maldito. Yo me porto bien y la puta gente se porta de la chingada. -           Sí te quiero -           Y yo a ti… Ahora cogen en silencio. O hacen como que duermen, dándose la espalda, acurrucados contra ellos mismos. El del 6 pone un rap y dice que su día favorito para beber es el domin...

Una promesa inconclusa que no se entiende. Se difumina entre la madera de los pinos del bosque en que te escondes para besarte contigo mismo. Aventé al ser que más amo, al conejo, a la cama porque sabía que no se iba a lastimar, sino al contrario, podría beneficiarse de esa acción aunque él no lo supiera quizá muera con el rencor de mi presunto desprecio. Qué más da ochocientas noventa millones cuatrocientas sesenta mil cientos de noches o vidas o almas discutiendo por semejante acción inofensiva. El pendiente cuelga de una mina a punto de colapsar. Tengo hambre, comida quiero. ¿Cómo qué quieres comer? Comida. NO DIGAS MAMADAS NI PONGAS MÚSICA he said. NEL I said. -CHURCH BELL SOUND- -PUNK RIFF- -FUCK YOU ZORRA- Lecumberri y sus reos rebeldes. ¿Se acuerdan?, ¿A alguien le importa? A mí me importa. Y qué pasó con el campesino al que querían extorsionar no dio dinero ¿era un actor? No será que el actor es él mismo cuanto menos es él mismo NO DIGAS M ...

Estábamos totalmente locos. Una desquiciadez suprahumana que se exacerbaba con las señalizaciones en rojo que nos hacían en el exterior y en el interior de nosotros mismos seres igualmente detestables.   Nuestra presencia incomodaba al viento, se erosionaba con cada inhalación, cada fumada, cada suspiro, cada exhalación. La violencia emanaba de nuestros poros maquillados con una fina mezcla de lucidez e inteligencia. Ese disfraz que no lograba esconder –aunque lo pretendiera- el hedor de la impostura y de la falacia. Caían los más inocentes, cautivados por nuestra pose, como por selección natural, a nuestros pies. Pasábamos de largo o los ayudábamos a levantarse según las condiciones meteorológicas. El odio era irreversible, la verdad inmutable y el amor lo inventábamos cada que se nos daba la gana, sólo para provocar más sufrimiento. Otras veces, las más contadas, lo hacíamos para coger gratis hasta el hartazgo. Algo en exceso sofisticado, claro, porque había apps para evita...

¿Puedo ser yo sin que me maten? No, no creo. Pero y si me matan qué.  Siempre pienso en el dolor de la gente cercana  porque me educó puto Disney. Pero no. Incluso el dolor se agrava cuando vives muerto para evitar morir. O no sé, pregúntenle a la novia de Snowden. Estoy paranoica. Pero ya me di cuenta que sin razón, porque los grillos frotan sus patas. Cuesta trabajo aceptar que una de las personas que más amo les eche insecticida. Tengo problemas con distinguir la ética de la moral. Tengo problemas éticos y/o morales. Escribo aquí y lo veo como un retroceso. Es que todo está dicho y todo está hecho un desastre.

Verse las manos y no reconocerlas. Tentar con manos extrañas los párpados que corresponden, controlar la ansiedad. (CONtrolar la PUTA ansiedad) El director (?) ordena gorgoteando salir a escena (?). El deseo de expresar la carencia un guión"" no tiene cabida de ser saciado, porque ahí precisamente es donde comienza el grotesco espectáculo: gordas bailarinas con tutú haciendo sentadillas con las rodillas opuestas, poesía sidosa brotando de las paredes ((posible gracias al compromiso con la cultura de la Obra Social) (qué más querían que hiciéramos)(lo bueno es que ya casi es viernes)) (la muerte creó la vida para burlarse de ti). Más bailarinas gordas con falda corta de danza clásica. "A veces caer es volar". A veces volar es levantarse. No hace falta decir, pero hay muchas y muchas más bailarinas desfilando por el escenario zapateando sin cesar. (Y las hay de todas las edades). Es duro reponerse del golpe de embestir contra la jaula, al menos en retrospec...

Lluvia en el horizonte de Leyes de Reforma. Lluvia en la ventana del suroriente. Lluvia en espacios cerrados. Lluvia en espacios abiertos. Lo que parecían kilómetros de pasto, probablemente eran solo unos metros. Lluvia en las sucias y estrechas calles más pobres de la ciudad. Lluvia en la oficina. La palabra reforma está lisa porque todo el tiempo la pisan. UNDERGROUND - Si se nos niega el timón, ¿por qué seguimos a los remos? - Maldita inercia, joder. - La versión de bolsillo. - ¿De qué estás hablando? - De la versión de bolsillo, la pequeña. - ¿De qué? - El concepto, en general. - ¿Está bueno el café? - Sí, pues equis. - ¿No está muy cargado? - No.    ¿Prefieres el calor o el frío? - El frío - ¿Y tú? - Sí, yo también. - Es que con el frío te puedes vestir elegante, y con el calor... - Sí. - Aunque vayas desnudo por la calle con una caguama en la mano - Sigues teniendo calor. - Sí. - Pues qué elegantes.   A mí me gusta, es como si te a...

La be me gusta en nube. Creo que la uve se ensalza como la zeta cuando se ve en observa. También en bovino o en subversivo, pero ya es obvio. Se ve bien en buzo y biombo. Bale berga la bida, dicen ellos. Vientos Bien(tos) Vulgo Bisonte. Es como un afgano frente a un bulldog. (Afgana la persona.) Los odio a todos, es bien estresante vivir. Debo beber, no sé si vino o Nochebuena (luego me la echan en cara) El choque de patrones es fatal. Así la vil envidia enviuda. Barbuda virginal. Sigo volando a la deriva con los hombros fruncidos y la boca abierta.

Verdaderos líderes de opinión. Cada uno desde el sitial escuchando las noticias para tomar alguna cosa en serio. Asignado En proceso Finalizado Asignado En proceso Finalizado Gordinator2000 (13:43:02): Kevin Arnold ha entrado al cuarto. Gordinator2000 (13:43:07): ¿¡Esa mamada?! Asignado En proceso Finalizado Patricia Paneo (13:45:14): Kevin Arnold... ¿podrías revelar tu identidad para hacernos más fácil el identificarte? Asignado En proceso Finalizado Asignado En proceso Finalizado Lino (19:45:25): Nombre del primer ministro esloveno........... Lino (19:45:41): FUCK YOU!!!!!!!!!!! Gordinator2000 (19:45:42): Miro Cerar Asignado En proceso Finalizado Asignado En proceso Finalizado Asignado En proceso Finalizado Gordinator2000 (19:46:02): Linux  me preguntó sobre el nombre del primer ministro esloveno........... Gordinator2000 (19:46:59): Y no pasaron ni 20 segundos de que le contesté, te lo juro, cuando recibo un  FUCK YOU!!!!!!!!!!!...

Hace frío. Todos quieren comer YA quesadillas. Juanita no sabe qué hacer. Se las podría dar ahora, pero el queso no se ha derretido y la tortilla sigue aguada. Se quejan de que tarda mucho. - Juanita, no tardes tanto... Pero es que Juanita no tiene nada que ver con el turning point. Sigue haciendo frío. Juanita se pone una cobija de capa. Comieron como animales. Restos de guacamole por doquier. Decadencia por donde se mirara. Juanita también comió, aunque menos. Ella picaba que una tortilla por acá, que un trozo de queso por allá. Perderá los dientes. Eso le aterra, pero no puede dejar de echarle salsa al taco de queso. O de papa. O de lo que sea. En realidad ella le echa taco a la salsa. Colapsa. Lentamente, muy lentamente, casi imperceptiblemente, pero colapsa. -Y qué más da mi arruga si mi entrega es ciega, si el universo es la canica con la que alguien juega-, cantan por ahí. Ya qué más da, todo es hipster. Juanita se pone una cobija de bata mientras lava los trastes...

In a field Behaving , as the wind behaves No nearer No ha habido forma de quitarme los restos viscosos del todo. Nací por segunda vez en la estación del metro Balderas. Nadie recuerda la fecha exacta, no porque no puedan hacer memoria sino porque no quieren. Fue en la semana de no hay malos tan malos ni buenos tan buenos. Una señora me prestó unos kleenex para quitarme de la cara parte de la placenta. Un hindú o algo parecido me invitó a su casa y me dio agua de frutas para beber. Yo no estaba del todo consciente, de hecho lo encontré porque estaba perdida, pero creo que sí hablaba en español. Al menos a ratos. Como sea mi celular dio para que Néstor me encontrara y me regresara mi cargador. Se lo presté a alguien para que siguiera poniendo música después del amanecer. Fue uno de esos amaneceres rociados con Bonafina, pero que a nadie le importan, más que a algunos drogadictos recalcitrantes, como los poetas o los enamorados o los hedonistas o los idealistas, o...

Lo peor de nuestros tiempos es que pensamos con las nalgas y encima creemos que nuestra mierda es el nuevo mesías y nuestro deber esparcirla sobre la tierra. 50 millones de años de evolución, 60, 90, acaso importa? Ese número demuestra algo en específico? Llevamos 40 minutos frente a un semáforo cuyo siga dura 5 segundos. Estas cifras refieren la proporción de agilidad del ente en cuestión en cuanto a un estándar estimado. Supongo. No escucho mi conciencia con la maldita televisión a todo volumen todo el tiempo. Luego me ponen a opinar sobre historias basadas en arquetipos y esperan que les diga que estoy en desacuerdo con Buda, o algo más profundo. No los juzgo, solo no es mi estilo. Es que carezco de estilo. Qué cara debo de poner ante alguien que me dice que no le gustan las plantas?; no me gusta la raza humana: genio!, no me gusta la muerte, bravo. Y luego qué. Puerilidades vampirescas, el anarquista que roba drogas del Oxxo, esotéricos que dan la mano en privado y la e...

Ya no lean. Es horrendo.

Mueren cientos de mujeres jóvenes en manos de enfermos mentales. Los familiares de las víctimas sienten dolor y culpan al gobierno, porque se suponen ciertas cosas del Estado y tal. Ni modo de que no, porque sino no tendría sentido su existencia... El gobierno agarra a cualquier pelado para tranquilizar la amenaza social, que es el descontento y no la muerte, porque somos un chingo y lo que falta es trabajo. Los chivos expiatorios, tras demostrar su inocencia, pasan a mejor vida. Causa de muerte: Hemorragia. (Más fino que el paro cardiaco, pero tampoco tanto). El periodista va y le toma fotos al "cuerpo sin vida" de la morra de 15 años que fue "ultrajada, torturada y brutalmente asesinada..."; ni modo de que no, porque sino no tendría sentido su existencia... Mueren cientos de mujeres jóvenes en manos de enfermos mentales. Supongo que en esta sociedad machista si se tratara de hombres sería menos trágico. Pero eso no importa. ¿Qué pasó con los asesinos? ...

Muero de hambre. Nado en mis pantalones. Pronto también tendré sed, que es igual de horrendo. Veo mujeres africanas famélicas embarazadas en medio del desierto de mi mente. Ven al horizonte y el viento mueve su cabello. Qué está pasando. Yo soy el gato encerrado. Mi caja puede ser de distintos materiales según me adapte a las circunstancias. Si me quejo me ponen en la de metal y me cago de frío, pero aún así a veces no puedo evitarlo. Un desperdicio, sí... Así que tengo hambre, pero me aguanto, y vivo de la caridad. Yo soy el monje. El monje es. Atravieso el día como el sol al cielo. Entre nubes. Eu sou um poço sem fundo. O abismo, o canto dos pássaros: Havaí. Vivo en la cima más fría Espero a lo que parece no llegar nunca y cuando desespero se retrasa todavía más. Me estoy acostumbrando a ir sin suéter. Quiero ser una calabaza en tachas y convertirme en carroza voladora de aquellas: podemos ser héroes un día nada más. Hazme sentir bien. Hazme. Es como ...

El café tibio, los bolsillos vacíos medio cigarrillo y el cielo a punto de estallar. La vida que tengo es quien me elige. Yo, un sujeto pasivo utilizando un ordenador ajeno; palabras de nadie, prejuicios de todos. Escribo en la angustia histérica de quien espera desesperadamente. Respiro en la angustia histérica de quien espera desesperadamente. Vivo en la angustia histérica de quien espera desesperadamente. Veo pasar las soluciones, con la esperanza de que alguna me dirija la palabra. No quiero ir a ligar. No me apetece vender nada. Preferiría no hacerlo. Gracias.

Jodidos traileros que me despiertan a las 6 de la mañana en sábado. Lluvia. Me abruman todas las horas que quedan por delante.  - ¡No, estaciónalo allá güey!, y suena la reversa del tráiler- PIIIP, PIIIP, PIIIP, PIIP. El tipo le chifla - ¡Ya pasó! El gallo del vecino anuncia el alba por primera vez a la hora que le toca y no a las tres de la mañana. Mundo insano. El amanecer de este lado huele a basura. Kikirikí. Y otra vez. Tranquilas, bestias. ¿La muerte sabe jugar ajedrez? ¿Y poleana? Seguro que sí, de a peso la bajada. Silencio. Mentiras. Hambre. Deseo encadenado. Una herida que no deja de sangrar porque le arranco la costra. ¡Tranquilas, bestias!, pasen a ver al domador menos hábil de la Ciudad de México y zona metropolitana. Qué mamada, zona metropolitana. Pf. Quiero que siga lloviendo y que no salga el sol. Siempre deja de llover y sale el sol. Pero, ¿si lloviera durante tres días seguidos?, buena cosa. Como bíblico. Lágrimas del cielo para re...

Nenenenene qué vas a hacer cuando seas grandeoseaahorita Nenenenennenenenene ¿Te afiliarás al PRD para tener una casa? ¿Darás clases de ajedrez en primarias? ¿Pondrás tu puesto de hamburguesas? ¿Irás a ver a Yayoi Kusama? Qué bueno, pero el dinero cuándo. Quizá, quizá, quizá, Me vaya a cantar al metro. Pinches puercos. De vuelta al call center. Ya los pajarillos cantan, La luna ya se metió. Se metió. ¿Por qué hay tanto ciego vendiendo cosas? Nenenenene qué vas a hacer Cuando seas chaca Presidente de la nación O estrella de rock y rol. Se  vende fracaso. Soy como un gringo en bermudas, y quiero dos. Bueno tres. Y uno para llevar.

Le pegué a un policía. Le dicen el pechugón. Se lo puede ver dando de vueltas en la cuadra, estaciona su patrulla para poder frenar al de los tamales sin hacer tanto iris. - Invítame un chesco. Pues sino como se pasa los tamales. Brindemos en su honor. -Pinche pechugón.

El día está flojo. Se va a caer como el candelabro del fantasma de la ópera. Los hijos de la vecina ya le ayudan a poner el puesto de huaraches. En entendimiento con su clientela, ahora abren más tarde. Hay una puerta a la mitad de la calle en la que todo mundo toca a todas horas. Tocan ahora mismo la lámina con una llave. ¿Piedras, por favor? O resulta que es un poeta sabio al que todos acuden en busca de consejo y yo difamando. Es que es divertido pensar ese tipo de cosas. Después construyeron una choza de madera en el bosque de manera ilegal, y vivieron felices por siempre. No tuvieron muchos hijos porque su esposo siempre accedió a usar condón. Además la esposa acudía a su centro de salud más cercano cada mes. Y vivieron felices por siempre. Ah no, eso ya. Un día, cuando tenga dinero, voy a llegar a un acuerdo con la doña para que me prepare huaraches y los ponga en una canasta que subiré a mi cuarto mediante una cuerda todos los días. Ya después sus hijos pondrán cerve...