El tepozteco.

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Bajo el volcán
La montaña mágica
Mi haikú chido


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Hipster

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Hace frío. Todos quieren comer YA quesadillas. Juanita no sabe qué hacer. Se las podría dar ahora, pero el queso no se ha derretido y la tortilla sigue aguada. Se quejan de que tarda mucho. - Juanita, no tardes tanto... Pero es que Juanita no tiene nada que ver con el turning point. Sigue haciendo frío. Juanita se pone una cobija de capa. Comieron como animales. Restos de guacamole por doquier. Decadencia por donde se mirara. Juanita también comió, aunque menos. Ella picaba que una tortilla por acá, que un trozo de queso por allá. Perderá los dientes. Eso le aterra, pero no puede dejar de echarle salsa al taco de queso. O de papa. O de lo que sea. En realidad ella le echa taco a la salsa. Colapsa. Lentamente, muy lentamente, casi imperceptiblemente, pero colapsa. -Y qué más da mi arruga si mi entrega es ciega, si el universo es la canica con la que alguien juega-, cantan por ahí. Ya qué más da, todo es hipster. Juanita se pone una cobija de bata mientras lava los trastes...
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beardman

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Verse las manos y no reconocerlas. Tentar con manos extrañas los párpados que corresponden, controlar la ansiedad. (CONtrolar la PUTA ansiedad) El director (?) ordena gorgoteando salir a escena (?). El deseo de expresar la carencia un guión"" no tiene cabida de ser saciado, porque ahí precisamente es donde comienza el grotesco espectáculo: gordas bailarinas con tutú haciendo sentadillas con las rodillas opuestas, poesía sidosa brotando de las paredes ((posible gracias al compromiso con la cultura de la Obra Social) (qué más querían que hiciéramos)(lo bueno es que ya casi es viernes)) (la muerte creó la vida para burlarse de ti). Más bailarinas gordas con falda corta de danza clásica. "A veces caer es volar". A veces volar es levantarse. No hace falta decir, pero hay muchas y muchas más bailarinas desfilando por el escenario zapateando sin cesar. (Y las hay de todas las edades). Es duro reponerse del golpe de embestir contra la jaula, al menos en retrospec...
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noquierovivirenlaembajada.com

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¿Puedo ser yo sin que me maten? No, no creo. Pero y si me matan qué.  Siempre pienso en el dolor de la gente cercana  porque me educó puto Disney. Pero no. Incluso el dolor se agrava cuando vives muerto para evitar morir. O no sé, pregúntenle a la novia de Snowden. Estoy paranoica. Pero ya me di cuenta que sin razón, porque los grillos frotan sus patas. Cuesta trabajo aceptar que una de las personas que más amo les eche insecticida. Tengo problemas con distinguir la ética de la moral. Tengo problemas éticos y/o morales. Escribo aquí y lo veo como un retroceso. Es que todo está dicho y todo está hecho un desastre.
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