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Vivir como una humillación constante


Agarrar la escopeta,
matar a todos los que amas
y luego darte un tiro.

(Todo para descubrir que el apocalipsis zombie terminaría en la escena siguiente).


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Hipster

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Hace frío. Todos quieren comer YA quesadillas. Juanita no sabe qué hacer. Se las podría dar ahora, pero el queso no se ha derretido y la tortilla sigue aguada. Se quejan de que tarda mucho. - Juanita, no tardes tanto... Pero es que Juanita no tiene nada que ver con el turning point. Sigue haciendo frío. Juanita se pone una cobija de capa. Comieron como animales. Restos de guacamole por doquier. Decadencia por donde se mirara. Juanita también comió, aunque menos. Ella picaba que una tortilla por acá, que un trozo de queso por allá. Perderá los dientes. Eso le aterra, pero no puede dejar de echarle salsa al taco de queso. O de papa. O de lo que sea. En realidad ella le echa taco a la salsa. Colapsa. Lentamente, muy lentamente, casi imperceptiblemente, pero colapsa. -Y qué más da mi arruga si mi entrega es ciega, si el universo es la canica con la que alguien juega-, cantan por ahí. Ya qué más da, todo es hipster. Juanita se pone una cobija de bata mientras lava los trastes...
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Visiones por la ventana

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9.30am. Una mujer de veintitantos y una carriola. Para y camina al frente para ver a sus dos pequeños hijos. Sonríen. Regresa a empujar la carriola sonriente. Me nota y sostiene la mirada muy seriamente, como si de una amenaza se tratase. 11pm. Tres batos en una moto. Una patrulla. Se detienen. Les piden los papeles. Hablan. Los dejan ir. Me piden mi número. 11.30pm. Un hombre gordo con chamarra larga merodea en la esquina de en frente. Parece que diera vueltas en círculos en torno a la moto del vecino. Fuma. Fuma con ansias. Pasa una señora con su hijo. Un coche... no mucho más. Al poco rato enciende la moto y se va. Después se asoman los vecinos de en frente. Muy tarde, al parecer.
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¿Puedo ser yo sin que me maten? No, no creo. Pero y si me matan qué.  Siempre pienso en el dolor de la gente cercana  porque me educó puto Disney. Pero no. Incluso el dolor se agrava cuando vives muerto para evitar morir. O no sé, pregúntenle a la novia de Snowden. Estoy paranoica. Pero ya me di cuenta que sin razón, porque los grillos frotan sus patas. Cuesta trabajo aceptar que una de las personas que más amo les eche insecticida. Tengo problemas con distinguir la ética de la moral. Tengo problemas éticos y/o morales. Escribo aquí y lo veo como un retroceso. Es que todo está dicho y todo está hecho un desastre.
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