Nubes de memoria

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Lluvia en el horizonte de Leyes de Reforma.
Lluvia en la ventana del suroriente.
Lluvia en espacios cerrados.
Lluvia en espacios abiertos. Lo que parecían kilómetros de pasto,
probablemente eran solo unos metros.
Lluvia en las sucias y estrechas calles más pobres de la ciudad.
Lluvia en la oficina.

La palabra reforma está lisa porque todo el tiempo la pisan.

UNDERGROUND

- Si se nos niega el timón, ¿por qué seguimos a los remos?
- Maldita inercia, joder.

- La versión de bolsillo.
- ¿De qué estás hablando?
- De la versión de bolsillo, la pequeña.
- ¿De qué?
- El concepto, en general.
- ¿Está bueno el café?
- Sí, pues equis.
- ¿No está muy cargado?
- No.
   ¿Prefieres el calor o el frío?
- El frío
- ¿Y tú?
- Sí, yo también.
- Es que con el frío te puedes vestir elegante, y con el calor...
- Sí.
- Aunque vayas desnudo por la calle con una caguama en la mano
- Sigues teniendo calor.
- Sí.
- Pues qué elegantes.
  A mí me gusta, es como si te abrazara el ambiente.
- Ya.


- Donde vives antes vivía una puta.
- ¿Ah sí?
- Sí.
- ¿Y estaba buena?
- Uf. ¿Verdad?
- ¿Qué?
- ¿Cómo estaba la morra que vivía antes ahí?
- Muy bien.
- Yo rento lo que era su vestidor. ¿Y te molestaba?, vamos, que fuera puta.
- ¿Verla sacar su basura en leggings transparentes?, no, no me molestaba. No sé si mis amigos la molestaran. Siempre que salía ellos se asomaban.
- ¿Y qué pasó?
- La corrieron.
- ¿Por qué?
- Porque, según los vecinos, traía hombres armados.
- ¿Tú los viste alguna vez?
- A su novio, pero no sé si estaba armado.
- ¿Y también cogía con su novio?
- Supongo que sí.


- Ella dice que le gusto. Yo digo que tiene mucha imaginación mal enfocada.


- Maldito aire acondicionado.
- Sí, esto parece carnicería.


- Yo creo que hay una falla en el sistema
- No hombre, qué bárbaro, descubrieron el hilo negro, qué análisis tan sesudo, por dios.



Lluvia de ranas.
Lluvia de escombros de templos milenarios.

Lluvia de ranas. Carretera mojada. Casas entre la niebla. Café y motor.
Piso los charcos con botas cuando voy al Oxxo y me siento invencible.
Lluvia ácida. Carretera Lluvia Tóxica - Lluvia de ranas.
Lluvia de «tareas» - Lluvia de ranas. Arena en los pies.

- ¿Me estaré perdiendo o me estaré encontrando?


- Las dos.
- ¿Qué?
- Son las dos.
- Ah. ¿Y qué?
- Pues nada.

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¿Puedo ser yo sin que me maten? No, no creo. Pero y si me matan qué.  Siempre pienso en el dolor de la gente cercana  porque me educó puto Disney. Pero no. Incluso el dolor se agrava cuando vives muerto para evitar morir. O no sé, pregúntenle a la novia de Snowden. Estoy paranoica. Pero ya me di cuenta que sin razón, porque los grillos frotan sus patas. Cuesta trabajo aceptar que una de las personas que más amo les eche insecticida. Tengo problemas con distinguir la ética de la moral. Tengo problemas éticos y/o morales. Escribo aquí y lo veo como un retroceso. Es que todo está dicho y todo está hecho un desastre.
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La primera persona del plural fue una fosa común.

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Estábamos totalmente locos. Una desquiciadez suprahumana que se exacerbaba con las señalizaciones en rojo que nos hacían en el exterior y en el interior de nosotros mismos seres igualmente detestables.   Nuestra presencia incomodaba al viento, se erosionaba con cada inhalación, cada fumada, cada suspiro, cada exhalación. La violencia emanaba de nuestros poros maquillados con una fina mezcla de lucidez e inteligencia. Ese disfraz que no lograba esconder –aunque lo pretendiera- el hedor de la impostura y de la falacia. Caían los más inocentes, cautivados por nuestra pose, como por selección natural, a nuestros pies. Pasábamos de largo o los ayudábamos a levantarse según las condiciones meteorológicas. El odio era irreversible, la verdad inmutable y el amor lo inventábamos cada que se nos daba la gana, sólo para provocar más sufrimiento. Otras veces, las más contadas, lo hacíamos para coger gratis hasta el hartazgo. Algo en exceso sofisticado, claro, porque había apps para evitarse
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Cúcu, dijo Mei.

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El día está flojo. Se va a caer como el candelabro del fantasma de la ópera. Los hijos de la vecina ya le ayudan a poner el puesto de huaraches. En entendimiento con su clientela, ahora abren más tarde. Hay una puerta a la mitad de la calle en la que todo mundo toca a todas horas. Tocan ahora mismo la lámina con una llave. ¿Piedras, por favor? O resulta que es un poeta sabio al que todos acuden en busca de consejo y yo difamando. Es que es divertido pensar ese tipo de cosas. Después construyeron una choza de madera en el bosque de manera ilegal, y vivieron felices por siempre. No tuvieron muchos hijos porque su esposo siempre accedió a usar condón. Además la esposa acudía a su centro de salud más cercano cada mes. Y vivieron felices por siempre. Ah no, eso ya. Un día, cuando tenga dinero, voy a llegar a un acuerdo con la doña para que me prepare huaraches y los ponga en una canasta que subiré a mi cuarto mediante una cuerda todos los días. Ya después sus hijos pondrán cerve
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