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Vi una imagen en Facebook: ama cuando estés listo, no cuando estés solo. Creo que también aplica para la escritura. La estoy cargando y pesa mucho. Traduce cuando estés listo, no pendejo. Tengo hambre. Quiero fumar hierba. El sol no tiene la culpa. Tú tampoco  de que el mundo sea tan feo. Llevo todo el fin de semana platicando con el calendario del programa hoy no circula. No le entiendo del todo.

Estoy de refugiado político. Llevo tres días con el mismo pantalón de pijama. Estoy enferma del estómago, como es natural. Bebo desde que me levanto hasta las tres o cuatro de la mañana todos los días. Y a los señores les parece de lo más interesante que no me ponga ebria. Eso es porque también han visto como llego a perder el conocimiento con dos cervezas de medio. Todo un fenómeno esto del alcoholismo, la verdad. Vi un documental de pobreza extrema de las áfricas. El Congo. Los protagonistas eran acusados de brujería por sus familias tras la muerte de una persona, la pérdida de un trabajo o equis desgracia que sucediera. Los llevaban con una especie de padrecito y la escena era muy bonita, como casi siempre: - Buenas, padrecito.- dice el jefe de la familia, con sumisión disfrazada de humildad, y ocho mujeres y hombres menos hábiles bajan la cabeza detrás de él. - Buenas. - Nos vimos en la necesidad de traer a uno de nuestros treinta hijos porque creemos que está pose

Caminando por la locura sobre la avenida del delirio. -¿Cómo va su café?, me pregunta una señorita, bajita y con delantal. -Con dos de azúcar, por favor, le contesto porque a mí sí me enseñaron la educación. -Ahorita se lo preparo, vuelve a decir ella. Yo le digo que está mal que tenga clientes imaginarios no debe hablar con personas que no existen. Vuelvo a caminar. Voy a cruzar la calle del apego. Me caga estar pase que pase por aquí. Le pregunto al señor de los vidrios si ya lo mareé de tanto estar dando vueltas por el barrio. Me dice que no. Sonríe. Yo hago una mueca podrida que simula alegría. Funciona y puedo seguir caminando. Llego a casa y tengo hambre. Me alegra recordar que guardé los cachos de mi alma que no digirieron las ratas en la alacena.

Ojalá se pudran en el más frío de los infiernos Y las lágrimas causadas a todas las mujeres Los hunda hasta ahogarlos en sus miserias espirituales. O bien, que desaparezcan del infinito con un suspiro, como quien acaba de salir de un problemononón. O bien, que todos se parezcan a los hombres que conozco. Aunque sea. Pero no me da la gana de que sigan siendo quienes son, así tal cual. Y sé que eso a últimas a todos nos vale madres, pero  tal vez si lo digo, me calmo y ya. La puercoseñal se escucha a lo lejos. Sí, ya me calmé. Ahora vamos a planear su ejecución. No puede ser posible, no puede ser comprensible, que sus estúpidos mensajes me despierten y lo primero que vea por la ventana a semejantes horas de la noche sea a un bastardo gritándole a una morra con una carriola y un bebé en brazos. Me vio y se calló la pendejada. Farol callejero. De esos que te joden a la hora de dormir